السبت، 30 يوليو 2016

يوميات بهية (6)

قبل سنوات أربع وجدت نفسها تنكمش وتنكمش، تلعب في أطراف ضفائرها تكاد تقطعها، تكتم ابتسامة تصارع الوجود حتى لا تتحول إلى صرخة في وجه الدنيا التي اعتادت أن تدير ظهرها إليها، واصلت انكماشها واللعب في ضفائرها، وبرعونة طفلة ألقت جدائلها على وجهي وأعطتني ظهرها ثم دخلت وحدها قوقعتها واختفت، لم تعد بهية، لم تعد تأتيني بخرافاتها، بعنادها، ذهبت وذهبت معها بصيرتها، ما تراه بمرآتها، تركتني وحدي، أشعر بالوحشة، بفراغ قاتل، طال غيابها، تمنيت أنْ تمنحني فرصة أخرى، وقفت أمام بوابتها -مرآتها -وقدمت لها طلبا مدموغا مشفوعا بإمضاءات كل من تعرف ومن تُفضل، دعوت كل أحبائها ليصطفوا معي في الطابور وقفنا جميعا بلا تردد نناديها، كان معي أوراقا كثيرة وقلما سارع الجمع بتذييل الورق بحروف أسمائهم وتشفعاتهم، وانتظرنا طويلا، ثم مضوا إلى حالهم وتركوني وحدي، أعيش بلا روح، بلا بهية! ولما فرغت حِيلي عادت بعدما مَرَّ وقت طويل قبل أنْ تعود وتعود بهجتي إليِّ.

أما اليوم فأنا وهي معا داخل القوقعة، نصبر، نشاهد، نحلل ما نرى، نغرق في رسم صور لكل حدث، أو نبتعد عن كل شيء، نرقص بهيستريا، نغني بأصوات زاعقة كريهة، نسب، نلعن، نضحك وحين يشتد بي الكرب وأنا أحاول ترتيب أيامي المبعثرة واستعادة ما راح مني أجدها تتسحب وتأخذ شالي البنفسجي الذي اعتقدت أنه ضاع مني ذات شتاء وترقص على أنغام ( ألف ليلة وليلة ) ترقص مثلما كنت أفعل، تردد مع ( الست ) المقاطع من قلبها، تضغط على حروف الكلام كما كنت أفعل تماما عادت بي بهية لنفسي التي نسيتها، لم يكن الجسد حينها يطيع النغم فقط وإنما كان يُمثل الكلمة بحركته، بهية التي تغلفني بالأمل وتعطيني بعضا منقوتها تستعيدني ببطء وبروية بفعل ما كنت أحبه وتركتُه بلا أسباب تستحق.

تغيرت بهية في الآونة الأخيرة، أحسها كبرت كثيرا عما مضى، أكبر من عمرها الحقيقي – كم عمرها؟ لا أعرف حقيقة –كلما هممت بالانفعال كعادتي، بالرد على بعض الحماقات التي تطالني تمسك لساني، تعتصر غضبي، تدفع بالصمت لشراييني لأهدأ، لا أهدأ لكني أمتثل لها، هي أكثر مني خبرة، هي تعرف أكثر، لكن آتون الغضب المشتعل لا تهدأ ناره، لم أكن يوما ممن يكتمون غضبهم، سريعة الإنفعال وسريعة الرضا، أنا متعبة يا بهية، هكذا أصرخ فيها فتبتسم لي وتربت على ظهري فتطمئن روحي لما تفعل، وإن كنت لأول مرة لا أعرف كيف ستواجه وكيف ستخرج بنا من القوقعة؟!

ضَبَطتني أنظر ليديِّ، لا أعرفهما بعدما قصصت أظافري، صارت أصابعي بلا أظافر طويلة، الأظافر التي كنت أحرص عليها ليس لجمالها وإنما لأنها حصن من حصوني، معول بنائي الهام، تخلصت منها في لحظة وأنا أعمل بجد في ترتيب حياة جديدة، خفت عليها أن تتلوث، أن تتغير فأمقتها، بعض من جنوني ليس إلا، سأنتظرها لتطول من جديد على ألا أراها مريضة ضعيفة، لحظتها رمقتني بعين عجوز خبير نافذ الصبر وقالت : بقدر ما نعرف لا نعرف!

إنها بهية، المباغتة، الشقية، البراوية، المتلونة، الكبيرة، الصغيرة التي تصفع بلا صفعات، تقتل بلا دماء، تفرح بلا صوت، تبكي بلا دموع، تأنس للدنيا بلا ناس، تعرف ولا تعرف، هي البحر الذي يفخرون بتوقع ثورته وهدوئه لكنهم حقا لا يعلمون شيئا!

رباب كساب

30/7/2016

تم النشر على موقع عابر في 30/7/2016

الأحد، 17 يوليو 2016

يوميات بهية (5)


لم أكن أدرك وجودها، سنوات مرت ولم أعرفها، لا أعرف متى ظهرت، ذات يوم وجدتها في حجرتي، تجلس أمام مرآتي، اتخذت من هذا المكان مستقرا، تحلت بصمت عجيب، الفضول يقتلني لأعرف من تكون، تشاركني كل شيء أنا التي لا أحب الشراكة، لم أعتدها سريعا، لم تكن حينها تعرف الكلام أو كانت تعرف وتصر على الصمت لأموت فضولا، معها أغرق في بحار الحيرة.

تختفي وتظهر وفي كل مرة أجدها مختلفة، تهتم بنفسها على عكسي تماما، ترعى جمالها، تتفنن في تصفيف شعرها، كل ما لا أفعله تفعله هي بمحبة غريبة لروحها، كنت أنظر إليها وأتذكر أختي التي لم تكن تفارق المرآة هي الأخرى ولا تسلم من سخريتي، بينما أُهمل وأُهمل ولا أَكف عن إهمال روحي، بدت وكأنها تُعلمني كيف هي المرأة!

تركت كل شيء وتابعتها، كل ما كانت تفعله في صمت يثير حيرتي ويدفعني لتقليدها، للمرة الأولى أفكر في تقليد أحد، ما كنت ألتفت لشيء خارج حلمي الذي كان يطاردني في صحوي أكثر من منامي.

عادت في يوم لتجدني أفعل مثلها، اِبتَسَمَتْ وهي تنظر لمرآتها – مرآتي – بعمق كأنها تأتي بالغيب ثم جلست ترتق أثوابا تسعة، تعجبت العدد، رصتهم إلى جوارها وبدأت العمل فما كان مني أنا التي أشتاق لنص جديد يحمل مني ويخبر عني أتابعها في شغف وبداخلي رغبة قوية في أن أكتبها قبل أن تسمح لي هي بذلك بعد سنوات.

كنت لحظتها أشعر بأن بلاد الحروف بعيدة، وساحات الكتابة ضيقة كثقب إبرةوقد كانت في رحابة الكون، لا أقوى على ما أحمل ولا أقدر على الخلاص، كنت ألمس دموع الليل وأعد نجوم النهار،شعرت هي بمعاناتي،ربتت على كتفي بلا كلام ونظرات عينيها تملأني إطمئنانا وثقة وتدعوني للعيشِ بملء روحي، كانت تزرع ابتسامتها في نفسي وترحل لا أعرف إلى أين لكنها تعود؛ اليوم جاءت في صمتها المعتاد تمسك بأثوابها، تعمل بهدوء، كأنها تُشكل العالم، ناديتها، لم ترد.

لم أختر اسمي لكنني أسميتها بهية، لم تعترض، أحببتها وصمتها، مَرَّ عامنا الأول معا أتخبط في حيرتي، جزعي، رهبتي، تشككي، بينما هي تفعل ما تريد بغير كلام، لم تكن تشاكسني بعد، لم تكن حينها تلقي بلفسفاتها وجملها المثيرة المجنونة، لم أكن أعرفها وفي العيد الأول جلست ترتق أثوابها التسعة، وترمم شقوق جدرانها الأربعة، تسعة أثواب وأربعة جدران، وسطور عشر، وعام وحيد هو كل العمر، لسان لم يتعلم كلامنا، فقط يتخبط في حرف الباء ويحول كل ما يريد لصرخات ودموع، أعطيتها قلما قد أفك بسحره طلاسم طلباتها، زاد الصمت حين لم أفك رموز خطوطها المتشابكة، تسعة أثواب ! وغطاء أبيض كتلك الصفحة قبل الخطوط، كتلك الذاكرة قبل أن تمتلئ بصورٍ شتى، كتلك الحنجرة قبل أنْ تصرخ لأول مرة، بحثت عنها في أحلامي كانت هناك معي نتساند على الجدران والمقاعد والأسرة، نظرت لقدميها الصغيرتين، لعينيها الواسعتين وسجلت بكاميرا هاتفي حركاتها، بدت لي على كبرها صغيرة تحبو، فرحت بخطوتها الأولى، انتظرتها طويلا لتنطق انتظرت كثيرا لتكون منا، مثلنا، وحين نَطَقَتْ كنت أنتظر أنا من يُعيدني لأمان الرحم.

رباب كساب

17/7/2016

المقال منشور على موقع عابر في 18/7/2016

السبت، 9 يوليو 2016

يوميات بهية (4)


لا شيء يجعل بهية تترك مرآتها إلا إذا أتيتها بأمرٍ جلل، حينها تلتفت إليِّ، مرات تُعطيني دروسا، ومرات تمد يدها وتربت على كتفي، هذه الأيام وَجَدَت أنَّ دروسها لا تُجدي، حَاوَلَت استخدام طيبة مزعومة، أعرف أنها لا تجيد الحنان، لا تتقن العطف، لا تقدر على لبس ثوب الرأفة، لا تحب الضعف.

أحبها هكذا، لا يعنيني أن تكون طيبة في كون يرتع فيه الشر، يسكنه الغدر، كثيرا ماتصرخ فيِّ كارهة نقائي، قلة خبراتي، سوء تقديري، استقبالي للناس جميعا بصدر رحب، بلا تشكك، بلا حيطة، لكني أعرف أنها ستمد يدا وتنقذني حال ترنحت، أو سقطت بالفعل، هي حصني.

أتذكر كلماتها على الدوام، أتعلم، بطيئة حقا في التعلم لكني أتعلم. 

كانت تأتيني على مهل، تلقي بأسئلتها ليمرح عقلي في شكوك، في حيرة هي منشأها، فتخرق كل ستائر الراحة ولأبقى على أهبة الاستعداد لما سوف يحدث، كانت تقول في هدوء أيشعرون حقا ولهذا يسألون ؟ أم أنهم كانوا ينتظرون لحظة الاكتشاف فعجلوا بالدليل ؟

حدسها يسبقها؛ هذا كل ما أتمكن من قوله في كل مرة،ومع ذلك أتمنى لو كان حدسها كاذبا، تُعييني بهيتي حقا، أهددها دوما بأني سأكسر مرآتها إن لم تكف عن جنونها .. ولا أفعل!

أشفق عليها من سذاجتي، وأخاف أن تذوب غيمتها وأنا بعيدة على الأرض، فلا تستمع للخفي من أحاديثهم، ولا تقف لي بالمرصاد إن أوشكت على التوغل في ثناياهم.

بهيتي أنا لا أعرف كيف أواجه السيل إن ذابت غيمتك مطرا وإن هبت الريح وطارت مظلتي!

ذات مساء واجهتني بأني أعيش في صفحة كتاب، في حلم عَليِّ أن أصحو منه، أن أفيق من غفلتي، أن أواجه الناس، أن أعرفهم حق المعرفة، أن أكف عن رؤية الجميل فقط، ابتسام الناس في الواقع ليس إلا وسيلة خداع– هكذا تقول- تمزقني بكلماتها، تقتل فيِّ إحساسي، أنا التي قد أقيم حوارا مع راكبة في أتوبيس لا أعرفها، أنا التي قد أرحب بكلمة من سائق يقلني لعملي وأشعر أنه قد بتنا نعرف بعضنا بعضا، أنا التي قد أرد تحية من ناس لا أعرفهم لمجرد ابتسامة بدت مطمئنة على وجوههم، أنا أحب الناس يا بهية.

لكنها تعرف كيف تبعدني، كيف تقيم سواتر، مصدات تقيني منهم، هي التي تزرع في الروح أشواكا إن اقترب أحدهم منها مزقته، الأشواك التي لانت بعض وقت لم تغفره لي، لم تغفر لي شعورها بالألم كأنها وحدها التي تتألم! لم تسامحني وإن أبدت تعاطفا معي لا أصدقه.

عادت لتُكرهني على الصحو، على ترك الحلم، على نبذ الراحة، كان أحدهم يقول أنني أحب أن أريح عقلي، وماذا في ذلك، لا شيء أهنأ من عقل مستريح، ماذا يفيد شقاء عقلي والبراوية لا ترتاح أبدا ؟!

أحب الأحلام يا بهية، في الحلم الأمطار لا تغرقني، الرعد لا يخيفني والبرق لا يصيبني، في الحلم كل الأشياء مباحة حتى تلك التي يُحرمها عليِّالناس وبين حين وآخر يُطلقون سهام كلماتهم، في الحلم الدماء ليست حقيقية وهؤلاء الذين نودعهم القبور يخرجون ويعودون إلينا ببهجةٍ افتقدناها برحيلهم، في الحلم يرقص القلم على صفحتي البيضاء يُضاجعها بعد رقصة تانجو وضعا فيها كل الحياة فيكتب ما لا أعرف كيف يُكتَب، في الحلم تنزل ستائر مخملية حريرية وتنتثر الورود أينما حللت وصوت موسيقى يملأ جنبات الكون لأني فقط أعيش فيه، في الحلم نجاة يا بهية.

أقول ذلك ولا أنظر لعينيها حتى لا ألتقي وسهام سخريتها، وأعترف أنني بعد كل شجار أتمنى أن تصبح مثلي، وبعد كل كبوة أدعو الله أن أصبح هي!

رباب كساب

8/7/2016
المقال منشور على موقع عابر 

السبت، 2 يوليو 2016

يوميات بهية (3)

أجلستني إلى جوارها، مجلس التلميذ من معلمه، ألقت بيدي بعيدا عن وجهي، لا تحب جلسات الهموم، كأنها لا تعرف أنه طبع من طباعي أن أسند رأسي على يدي، أخشى أن يفر منها الكلام، نهرتني، رغم أن شمسها اليوم مشرقة لم تطق مزاحي.

كانت تضع نظارتها جانبا، وتطلق لشعرها العنان، كغجرية، وصف يخص عزيز علي، كلما رأى جنون شعري نعتني به، باتت كل الشعور المنطلقة لدي كشعور غجريات الكتب والأفلام، الغريب أنها كانت تضع إلى جوار نظارتها مشطا خشبيا، هي لا تحب الأمشاط الخشبية، أنا أيضا لا أحبها، لا أعرف من أين حصلت عليه؟ بهيتي نظرت لصف الكتب الذي يجاورني وقد ازداد كتابين اليوم وضحكت.

لاحظت ارتباكي، حاولت تغيير مسار عينيها عن الكتب، عني، عن الآهة المسجونة بداخلي، حاولت أن أنهل من نور شمسها التي عادت من جديد بوعد واحد ووحيد بألا غروب بعد اليوم، لكنها تعرف أني أُمثل عليها، تعرف أني أهرب.

بهيتي التي هي أقرب للروح من الروح تعلم كل شيء، تقرأني، لقد صرخت بقوة فتحررت بينما أنا لازلت أحبس الصرخات، لازلت أكتم الكلمات، لم تقلق حين مرضت، كانت تعرف أني سأعود، لكني خيبت ظنها حين عدت بلا شيء، قالت في قوة إلقي خُفِّي حُنين وراء ظهرك، انطقي، انطلقي، الطرقات لم تُخلق مُعبَّدة، علامات السير مستحدثات، نخطئ لنعرف، نبدأ لنعود من جديد.

أنا أعرف يا بهيتي، ما أنا فيه غريب، مثلك تماما حين تستمعين إلى ما لا تفهمين وتتلذذين به، مثلما تفردين شعرك بمشط لا تحبينه وتتركينه للهواء، أو تضعينه تحت الماء لساعة وأكثر ثم تجدلينه بعنف، مثلما تشعرين بغروب شمسك إن رأيتي البنفسجي، أعرف أني غريبة يا بهية، لكن الوقت كفيل يا أنا .. الصبر بهيتي الصبر.

نظرتها الاستعدائية كانت أقوى من احتمالها، مدت يدها لقلبي اعتصرته، قالت في صوت هادر، اخترتي أن تروي عني ولي أن آمرك.

في لحظة جنون كنت سأطلق لساني بأن لا أمر، ولتعود لتغلق كل صناديق أسرارها ولتتركني وحدي.

لكني لذت بصمت أقوى وأكثر استفزازا.

أدارات لي ظهرها، التفتت لمرآتها، جلست تعيد جدل ضفائرها كأني بلا وجود.

تركتها ومددت يدي لكتاب جديد، غامت الكلمات، سقطت دمعة رغما عني، لقد فَتَحَت بابا أغلقته وعليِّ أن أجد وسيلة وحدي.

قالت ببرود : إن كنت تخشين انتهاك الذكريات فلازال قلبك ينبض.

حاولت مقاطعتها، لكنها واصلت الحديث مستهزئة: الأماكن كثر، كوني حذرة فليس عليهم تكرار المشاهد في نفس الأماكن، ليس عليهم تبديل الوجوه، الأماكن كالأشخاص تزرع بداخلنا، إما نعود إليها معا أو نعود بمفردنا.

لم أفهم شيئا، من هؤلاء الذين تتحدث عنهم؟! وما ضير قلبي الخالي إن وطأ مكانا كان له فيه ذكرى؟!

ضحكت ضحكة مائعة ثم نعتتني بالغبية البلهاء ..ورحلت!

رباب كساب
1/7/2016

نشرت بموقع عابر بتاريخ 2/7/2016

الأحد، 26 يونيو 2016

يوميات بهية (2)


لازالت تخاصمني، تخاصم أيضا مرآتها، تلك التي كانت ترى بها كل شيء، حاولت جاهدة إرضاءها، أحايلها مرات، أباغتها بما تحب، أسمعها ما تريد، أدعوها للرقص، أعرف أنها حين ترقص تلقي بهموم الكون، تتحول لمخلوق شفاف، رقصها صلاة، رفضت بشدة كل محاولاتي، أدارت ظهرها عني، لونت حياتي بالأسود، بكيت، لم أفتح صندوقها لأنشر عنها، كنت أريد لها أن تنطلق من جديد. لكني حين ذكرتها بعفاريتها، بالفناجين، بمراحلها الاستطلاعية، التدقيقية، الاستبيانية، الإحصائية التي كنت أجلس أمامها لا أفعل شيئا والدهشة تملأني إلا تدوين ما تقول وانتظار نتائجها كتلميذ بليد يتمنى النجاح، ضَحِكَت، ضحكة أعرفها، ضحكة الصفاء الكامل، ضحكة هونت عليِّ كل ما مضى، وما كنت أعانيه منها ومن الدنيا. التفتت لمرآتها وهي التي علمتني أنَّ من اعتاد النظر للمرآة هو العاجز عن النظر في مرآة روحه، أُدرك أن مرآتها ليست كالمرايا العادية، مرآة بهية روح لا تعرف إلا النقاء، أَمسَكت بالمشط وطلبت مني أن أُمشط شعرها الطويل، دققت في ملامحها من خلال المرآة، أعرف أنها رضت، لكنها تفكر، أعرفها حين تعقل شيئا وتود الإفراج عنه. بهية البراوية التي تلتقي عندها الخيوط، هي المبتدأ، الأصل الذي لا شبيه له، أمرتني في حزم ألا أقول إلا ما سوف تفرج عنه، أسرعت بالموافقة، لا تردد مع بهية حتى ولو حملت في نفسي تردد العالم كله. تذكرت حين كانت تناديني وتلقي لي من السحاب كلمة وخيط، خيط واهٍ ضعيف، قد لا يبدو له نهاية لكنها دوما تقف سندا حين توشك على السقوط، حضنها براح! تعشق نور الشمس وضحكة القرنفل وصحبة الصيف، يتجمل لأجلها فقط الخريف فتحب أشجاره التي تلقي بحمل أوراقها لتعود أجمل وأجمل في الربيع، تسكن الحلم، وإن جاء يوما وقصفت قلم الكحل وتجرأت على قص ضفائر بطول العمر تقف شامخة تفرد قلوع مراكبها ولا تنحني لريح الغدر.

رباب كساب

26/6/2016
الموضوع منشور على موقع عابر على الرابط التالي

الاثنين، 20 يونيو 2016

يوميات بهية (1)

هذه المرة تركت مرآتها ونظرت لي نظرة غريبة، لم أفهمها، لبهية دائما تصرفات لا أفهمها، تحيرني، تنقلني من مساحات الهدوء للاشيء، لأجدني أسيرتها، نظرتها أوقفت الكلمات، المشاعر، الحضور، كأني هواء، كأني ماء بلا طعم، بل جثة بلا روح، وضعت يديها في خصرها واندفع مدفعها يضرب طلقات متوالية، كأنها تقول لي: من أنتِ؟

أنا .... لم أكمل بل هي التي اعتلت خشبة المسرح وحدها، دون انتظار جمهور، دون انتظار أحد، هي دائما لا تنتظر أحدا، لا يهمها أحد، هي التي تضع الشروط، كيف أوافق على شيء دونها، كيف أقبل أن أحكي عنها دون أن تعرف أولا، حتى الحب، كيف أجرؤ عليه دون أن تكون هي من تحب أولا!

أنا ... تلعثمت، خرجت مني همهمات باهتة، غير مفهومة، لا تعني شيئا، في محاولة لتبرير موقفي بينما هي تمسك سوطا من كلمات تضربني بلا هوادة، تلقيت ضرباتها الموجعة في صمت، تقزمت فجأة وتقزمت فرحتي، أنا حقا لا شيء.

حاولت تذكر كيف بدأنا، كنت أنقل عنها، ما كنت أنا التي تسطر يومياتها، كانت هي، كنت فقط يدا تكتب، تدق الحروف على الحاسب، الحروف التي تدفع بها إليِّ، هي من تريد، البراوية حين تريد تفعل، وإن فَعَلت امتثلت، هي الأنا التي اختارت قبل ست سنوات أن تكون تحت القبة وفي بؤرة الرؤية وأن تنطق بما تحب، تلعب القطة العمياء، تجري وراء عربة الرش، وتمسك بالشماعة التي سرقوا الجاكت من عليها وتغني كما في الأغنية تماما وتزعق بشدة وتقول أنا بهية البراوية! وعليِّ ألا أتعجب، أن أتوقف عن دهشتي.

تفاجئني بفلسفتها، فأقف مكتومة، لا سبيل لي والفلسفة، تتحدث إلى أم بدوي وأم حلموس عن مبادئ القومية وشرف المهنة عن كيفية إرساء قواعد استقصاء اللامرئي وتحويله لسينما سكوب بالألوان! وتتعجب من عدم فهم السيدتين لها.

أنا أيضا لا أفهم، أسقط في شركها، أسكن حماها، تطمئن لي، تعرف أني لن أتمرد عليها وإن حاولت ستقمع كل ثوراتي وتتركني قانعة، ديكتاتورة كبيرة، لكني أحبها!

بهية لا تحب الكراسات ذات التسعة أسطر، ولا تلك التي بلا سطور، لم تكن تحب أن تترك سطرا للفراغ، تعلمت أن تملأ الصفحات حتى الهوامش لذا فهي لم تقبل يوما بأن تكون نصف حياة.

المقال تم نشره على موقع عابر 20/6/2016

حبيبي يسعد أوقاته

دعابة حنين

يوم الجمعة، إجازة، هي تصحو مبكرة، لا تترك لأهل الدار فرصة للاستمتاع بسويعات نوم زائدة، تظل تعمل بالمطبخ، تصل لمسامعي أصوات ارتطام الحلل والأطباق، صوت التنفيض، موتور الغسالة العادية ورجرجتها على بلاط الحمام، مرات تغير الموتور، مرات تغير الجسم الخارجي، مرات تغير حلتها الداخلية ولا مرة فكرت في شراء غسالةٍ جديدةٍ، لم تبدلها إلا حين أتت بغسالة أوتوماتيكية فتبدل وجه الحياة، وتبدلت حياتي أنا، لم أبق من طقس الغسيل إلا على محبتي لنشره، كنت أضعه على الحبال بفنٍ ممزوجٍ باستمتاعٍ عجيب، قد آخذ فيه وقتًا طويلًا بينما هي تتعجلني وقد اخترعت مهمة أخرى لها ولي، هكذا هي كامرأة عاملة في يوم الإجازة، سنوات العمر تمضي بلا إجازات حقيقية، لا مرح، لا خروج، طاحونة، مرات في الصيف كانت تلملمنا صغارا وتذهب بنا لحديقة المدينة، ألقي نظرة على الطاووس بخيلائه المزيفة، أمرح لرؤية النسناس، أفكر في محبس العصافير، ألعب بالكرة مع أخوتي، ثم أجلس بقية الساعات، تنفذ قوتي سريعًا، وأَمَّل أسرع.
إنه يوم الجمعة، يصحو على أصواتها المعتادة وحركتها التي توقظ الجميع، يسعل سعلته المعتادة، كان يدخن بشراهة، صدره كل صباح ينتفض انتفاضة العودة للحياة، يسعل مرتين، ثم يتمدد شاخصًا في الفراغ، كنت ألحق به وأستلقي إلى جواره حتى يُلقي غطاءه ويترك سريره، سيجارته الأولى في الحمام طقس يومي بصحبةِ جريدة الأمس التي لا أظن أنه ترك بها خبرًا دون قراءة!
يبدي تبرمه من جلبة الصباح التي تصنعها هي يوم الأجازة، بينما يعرف تماما أنه اليوم الوحيد الذي عليها أنْ تغسل وتمسح وترتب كل شيء وتعد طعام الأسبوع.
يترك البيت ويخرج، يعود بالعيش البلدي الساخن وأقراص الطعمية والفول، لا ينسى الجرجير، يدخل المطبخ يعد طبق فول مخصوص موقع بإمضائه، مذاقه يختلف عن أي فول أكلته، يسلق البطاطس، يحمر فصيِّ ثوم، يضع عليهما حبة طماطم معصورة يغرقها بالشطة الحمراء والملح والكمون ثم يهرس البطاطس المسلوقة على الخلطة طبق كان يسعدني رؤيته على طبلية الجمعة التي تجمعنا لوجبة واحدة جميعا.
مرات كنت أحب أن أعاند جلبتها وأظل في سريري في انتظاره، بعدما يعد كل شيء – يسعد بفعله ولا يحب أن يقوم أحد بدوره – وعلى وجهه ابتسامة محب، يجمع أحبته حوله، أحب تلك القبلة الصباحية، أعشق دلاله لي، حتى بعدما صرت أعمل كان يقف في انتظاري بالشرفة، وما إن يراني اقتربت يلوح لي وألوح له كأنا حبيبين مزقهما الشوق، يفتح لي الباب وقد أمرها أن تأتي بالغداء على الفور.  
تنفض يدها من غسيلها وتأتي لتجلس معنا، قد تفتعل شجارا كالعادة، يخمده بقول حاسم، أو تصمت وتدع ساعة النحس التي تسكن اليوم تمر دون انتصار بهزيمة ساحقة تحدث نادرا.
كثير ما بحثت في يوم الجمعة عن ساعة الإجابة، ما طلتها يوما، وما حققتها لي هي إلا نادرا حين كانت لا تستجيب لساعة النحس.
الجمع تبدلت، ما عاد، وما عدت، كل جمعة أغيب فيها أذكر نفسي أن الماضي لا يعود، حين أرجع إليها أكتشف بعد المسافة بين ما كان وما صرنا إليه، لا إفطار، غداءنا فيه ضيوف جدد، صغار لا يهتمون لشيء، لا يعبأون إلا لأنفسهم، صعب إرضاءهم، كنت أيضا صعبة الإرضاء، لكني كنت أهابه، هم لا يهابون أحد! لا أملك قدرته على التدليل، لا أملك صبره فقط لديِّ عصبيته وعصبيتها.
اليوم جمعة، صباح في مدينة مختلفة، مدينة لا تنام، لكنها يوم الجمعة مختلفة، إنه معي، يجلس بصحبتي على مقهاي، يدخن الشيشة، لم أفزع كما فزعت من قبل، اليوم لن أقول له دخن بعيدا عني، قد أشاهد معه مباراة للأهلي، لن أجعله يترك البيت ليشاهدها، أو أظل في الشرفة حتى ينتهي من المشاهدة، سآتيه أنا بالفاكهة التي يحب مثلما كان يفعل حين يرى العنب قد ظهر فيحضره لي على الفور، هل  نتبادل الأدوار؟
لا يمكنني مبادلته.. لا أملك قلبه.
الشوارع في المدينة التي لا تنام صباح الجمعة شبه خالية، أنا وهو اليوم وحدنا نسير سويا، أحب أن يستمتع معي بهذا الهدوء، بتلك النسمات الباردة، والسير وسط القاهرة الخديوية، أعرف أني سأجد سبيلا لنتحدث، وأجد لديه معلومات كالعادة، يفتح معي تاريخ المكان، يحدثني عن الطرز المعمارية الأوروبية للعمارات، يرصد معي التشوه الذي فعلته بعمارة المكان المحال التجارية الجديدة بلافتتها الضخمة غير الملائمة.
نفتقد جلبتها الصباحية، أصوات ارتطام الحلل، صوت الغسالة، نضحك، نضحك كثيرا ونحن نتذكر، على المقهى أترك له الجريدة ليحل الكلمات المتقاطعة، أخبره عن اللعبة الجديدة (السودوكو) ؛ لن أضايقه وأتلف كلماته المتقاطعة أو أسطرها في صفحة بيضاء، اشتريت لي واحدة – لم أعد أحل الكلمات المتقاطعة – وجلست بصحبة قلمي أحلها مثله، ماذا لو دخلنا سينما في شارع عماد الدين أو طلعت حرب؟!
لم أدخل سينما معه من قبل، ستغار هي غيرة لا حدود لها لو علمت، كان يقول علينا ضرتين، لم تفهم يوما هذا الحب، ولم أفهم يوما سر العداء، لم يعد هناك ما يثير بيني وبينها العداء.
اليوم الجمعة، هي تتصل بي، أظنها تحس الأمر، أعتذر عن المجيء، لدي عمل، لا تتفهم كثيرا الأمر، يحل الصمت، لا داعي لاستدعاء الساعة المنحوسة، كل المكالمات لا تستغرق أكثر من دقيقة وأحيانا تزيد قليلا.
أنا وحدي بدونهم، الشوارع التي تمنيت أن أعرفها معه ها أنا أسير بصحبته، يدي في يده، أخبرته أن مهمة عمله السنوية التي كان يسافر من أجلها القاهرة كل عام كان يقضيها بالقرب من محل سكني، وأني من هذه اللحظة لن  أجعله يحتاج شيئا، لن أجعلها تُحمله كل تلك الأطعمة التي كانت ترسله بها كما لو أنه ذاهب إلى مجاعة وليست القاهرة العامرة.
لن أؤخره عن الصلاة في رحاب الطاهرة، سأنهي جولتنا على عجل، وأذهب لأعد له وجبة شهية قبل أن أنطلق به لمناطق أحبها، أعرف أنه يحب الطعام الحريف، سجق زيزو في انتظار محبيه دائما، سأتلهف لأبرد فمي بينما هو لا يهتم فالأمر بالنسبة له عادياً.
أبحث عن مقهى أحبه بين مقاهي شارع المعز، جلسنا، طلبت قهوتي وطلب شاي خمسينة، من نظرةِ عينيه عرفت أنَّه أحب المكان وأني اخترت اختيارا صحيحا، أخبرني عن زياراتٍ سابقة للمكان، ذكر لي تاريخها، تمامًا مثلما كان يذكر لي متى وكيف فقد كتابًا لكن بغير حسرة فقد كتاب، تتهادى ذكرياته كما موج النهر.
لن أعرفه بصويحباتي، له رأي لا يتغير ( البنات تفسد بعضها البعض) سأل عنهن، ذكرت أسماءَهن، رويتُ حكاياتهن، لمحتُ في عينيه الدموع، الألم، لم أتركه يتألم نقلت دفة الحديث لموضوع أخر.
الشوارع امتلأت، ما عادت جمعة الصباح، هي تجلس الآن أمام التلفاز، تتابع برامجها المعتادة، بينما نحن نخترق الزحام في شارع 26 يوليو، يضحك وهو يتذكرها وهي تعرفه باسمه القديم شارع فؤاد.
هي أيضًا لها ذكريات حياة لسنوات أربع قضتهم في تلك المدينة، في نفس مكان إقامتي، هل أعيد التاريخ، أم أن لي من نصيب أيامهما نصيب؟!!
المساء حَلَّ قبل ساعات ولم آخذه لكل المناطق التي أحب، كنت أزور معه أماكن كثيرة أحببتها وزرت بعضها بعد ذلك وأكثرت، لكني لم أقف معه على شاطئ النيل، ها أنا معه بقرب النهر، أتت صغيرة متطفلة أعطته وردة ودعت الله أنْ يخليني له، ضحكنا، ضحكنا كثيرا.
انتهى اليوم، هل تذَّكر أنه يوم جمعة، وأنه معي؟!!
في جلسته على السرير الوحيد بالبيت كان هادئا، ثمة مسحة من نور على وجهه الأسمر، ابتسامته النادرة أضاءت محياه، أأسعدته؟ قد أكون فعلت.
 أغمض عينيه، أظنه نام، لن أوقظه!
تم نشر النص بعدد فبراير من مجلة إبداع 2016

سرير أبيض

اليوم جمعة، حجرة واسعة، سرير أبيض، انعكس نوره في عيني، وضعت حقيبتي على الأرض جانباً، توجهت للمقعد أسفل النافذة وعيناي لا تفارقان الأبيض الفسيح، لم يقل لهم أحد إني لا أحب الأَسرّة البيضاء!.
كان يوم جمعة، حجرة ضيقة، سرير أبيض صغير، ترقد عليه في وداعة، لم أكن أعرف ما بها، كل ما أذكره أني رأيتها قبل ذلك جالسة وسط نسوة كثيرات، أختي رضيعة على يدي أمي، بينما أنا أنزوي في ركن بعيد بفستاني الوردي وضفائري ذات الشرائط، لا أحد يحس بي، سمراء صغيرة قصيرة تتخفى وراء ستارة سميكة من القطيفة، أرقبهم جميعاً.
دموع كثيرة تنهمر، آهات تشق الصدور، هي كانت تلطم خديها، لونها الأبيض كان شاحباً، تردد كلمات لوم لا تنتهي لروحها فقط، لم أكن أعرف لماذا تلوم نفسها.
أخذت وقتاً طويلاً لأقترب من السرير الأبيض، وقتاً كان كافياً لأهزم قلقي، رعبي، كراهيتي، جميعهم تركوا الحياة وتركوني على سرير أبيض.
أخذت مكاناً صغيراً، وضعت الوسادة خلف ظهري، ارتكنت إلى الحائط الخلفي، وبحثت في القنوات عن فيلم قديم كالعادة، جزء مني ذهب إليها، إلى صورتها المعلقة على الحائط في غرفتها الواسعة ذات الأرضية الخشبية، كانت ترتدي «تاييراً» أخضر، وجهها الأبيض النضر ونظرتها المتعالية كانا يبعثان في نفسي الرهبة، عيناها الضيقتان كانا بعمق جب كلما صرخت بداخله غاب صوتي طويلاً حتى عاد، وجه يختلف عن ذلك الغارق في دمعه، اللائم لنفسه في نهار جمعة بعيدة.
يوم جمعة انتظر أبي أن يأتي الصبي الذي اقترب من السابعة عشرة من عمره كعادته، كنت أيضاً أنتظره، رؤياه بهجة، شيء ما يجذبني نحوه، كان في لونها لكن عينيه واسعتان، له شعر أجعد، ذقن مدببة، جبهة عريضة، روح نقية، ابتسامة عذبة، يحملني ويضحك، أضحك وأكف عن بكائي، أهدأ بصحبته.
مازلت أذكره، وأذكر يوم جاؤوا بخبر عنه، نزل أبي السلالم عدواً، شاهدته من النافذة يكمل ارتداء قميصه في الشارع وهو ينادي عليه، لم أفهم شيئاً، لكن حين جاء يوم الجمعة، كان الأسود شريكاً، البكاء والنحيب مصاحباً للجميع، الذهول أيضاً على الوجوه، أختي الرضيعة كثيرة البكاء كانت صامتة.
أما هي فقد أذابها الحزن، لم تره، لم تسمع صوته، لم تحتضنه، جاءت في طائرة من بلد آخر، أمرضتها الحسرة، فسكنت تلك الحجرة الضيقة وذلك السرير الأبيض، لأول مرة كنت ألتقي بهذا الأبيض، بدا لي لوناً رسمياً، لوناً للغربة، للمرض، للموت!.
أخذني أبي الذي ماتت ابتسامة عينيه إلى المدينة الكبيرة، كنت فرحة بركوب الحافلة، الطريق، وعمود الطعام الذي ملأته أمي بمأكولات شهية، كانت ترقد على سريرها الأبيض، لم تحس بنا، كانت بعيدة، جلسوا حولها، المكان شاحب كالمرض، انسحبت تدريجياً نحو النافذة ومنها إلى الحديقة، للورود، للأخضر، بت هناك فترة ألعب بينما هم يلتفون حولها، سألت عنه، كانوا يخفون كل شيء، يتجنبون الحديث، يمررون عبارات غريبة لا أفهمها، مرة عرجت على النادي، وجدت صورته هناك صورة كبيرة بالأبيض والأسود ، كان بطلاً للعبة من الألعاب، وقفت أمامها وشوقي إليه جعلني أحدثه، أسأله عن الغياب، عن الضحكات التي ما عادت تعرف طريقها إلينا، عن أبي الذي ما عاد أبي، كانت أصواتهم تقطع علي حديثي معه، جذبت يد أبي لأسأله عن الشريط الأسود الموضوع على طرف الصورة، ما جاءتني إجابته لكني سمعت نشيج البعض وكلمات حسرة كثيرة.
ترى لو ... ؟!! السنون بعيدة، الجمعة تلي الجمعة، ما عادت عمتي ولا عاد ولدها الذي لم يأت يوماً ليصطحبني لنلعب وسط الأخضر، ما عاد ليحملني لنعبر شريط القطار، ما كان لنا أن نعبر شريط الحياة معاً. 
السرير الفسيح المريح كان شوكاً، ذكراه وذكراها وصورة أبي الأخيرة تداهمني. كلما جلست انتفضت، اتصلت بخدمة الغرف غاضبة عليهم أن يأتوني بسرير غير الأبيض، ألقيت بكلماتي دفعة واحدة وأنا أكاد أصرخ بهم، لم يفهوا شيئاً من كلماتي التي أعدتها مراراً قبل أن يأتيني صمتهم ثم صفارة طويلة!.

المقال منشور بمجلة العربية بعدد يناير 2016

الخميس، 3 ديسمبر 2015

في محبة السيدة راء

ترى لو عرفتها عن قرب؟ ماذا لو كان بيننا غير تلك الابتسامة الوحيدة وذلك الحضن وتلك الربتة المشجعة؟ ماذا يا رضوى لو كانت هناك مزيد من الربتات والأحضان والابتسامات؟ أو لو كنت واحدة من تلميذاتك؟.

التقيت بها مرة واحدة في قلب الحلم، الحلم الذي كنا نحاول جاهدين تحقيقه بينما هي من قلب المرض تتابع، وتعلق، تشاهد، تسأل، تطمئن، حتى عادت وكان اللقاء الصدفة، ارتبط محياها بي وبأجمل ما عشت من أيام، ليس من عاداتي أن أذهب للسلام أو إلقاء التحايا على من أعرفهم من بعيد، لكني ما إن عرفت بوجودها حتى اخترقت الزحام، عبرت كل هؤلاء الموجودين بالميدان، وهناك عند مجمع التحرير، حيث كانت تقف مع محبيها، سلمت عليها، تعثرت كلماتي التي لملمتها هي بودها وبشاشتها، انصرفت وأثر حضنها وتشجيعها يملأني وابتسامة كبيرة على وجهي لم تفارقه وقتا، قوة منحتني إياها نظرتهها القوية، قدرة على القتال كلما تذكرت سيرتها، امرأة خلقت لتقاتل، ليس لزواجها غير المرضي عنه فقط، فهي امرأة المواقف، تزوجت من أحب وأصرت عليه فكانت مثلاً، تحملت الفراق والشتات بعد أن منع زوجها من دخول مصر سبعة عشر عامًا لاعتراضه على زيارة «السادات» لإسرائيل، فصمدت رضوى، صمود بحجم الحب، وحجم قضيتها وهي العاشقة، رضوى عضوة حركة 9 مارس لاستقلال الجامعات، وعضوة اللجنة القومية لمقاومة الصهيونية في الجامعات المصرية، رضوى امرأة الحب والحرب «الحب في قلبها والحرب خيط مضفور» كما وصفها ابنها تميم.

الأستاذة التي منحت تلاميذها المعنى الحقيقي لكلمة معلم فتركت فيهم أثرا لا يمحى، لازال كثير منهم يذكرها ويذكر مواقفها وأسلوب تعليمها بحب كبير وشوق لها.

التقيت بصاحبة غرناطة مرة واحدة وجهًا لوجه، لكني التقيت بها على صفحاتها مرات، أحببت كتابتها حسها القوي بالناس وبما تكتب، فهي تدخلك عالمها بسلاسة فتحس نفسك جزءًا منه، من آلامه، ضحكاته، طموحه، فتبكي مع أبطالها وتبكي عليهم.

كنت أود زيارتها في مرضها الأخير لكن لم تسمح لي الظروف وخيرا كان لتبقى في ذاكرتي ابتسامتها القوية المتحدية في لقائنا الوحيد.

أهدت حبيبها الطنطورية وأهدتني محبة الحب ذاته، أحببتها وتميم يصفها بعاميتها المصرية
وأمي حافظة شوارع مصر بالسنتي
تقول لمصر يا حاجّة ترّد يا بنتي
تقولها احكي لي فتقول ابدأي إنتي.

إنها ساحرة الحكايات، التي تلقي عليك سحرها فلا تتمكن من الفكاك منه.
كثيرًا ما قلت أنني لا أخطط للرواية ولا أرسم كروكيات عمل، كنت أقابل بنظرات استنكار، واستهجان حتى سمعتها في أحد البرامج بعد الثورة تقول أنها لا تخطط لأعمالها، الكتابة تأتيها فجأة، تلح عليها وما إن تضع أول الكلمات على أول سطر حتى تبدأ في نسج الحكاية، برغم ما يظهر من جهدها المبذول وقراءاتها الكثيرة لإتمام عملها، لحظتها قفزت فرحة إن رضوى تؤكد أني لست على خطأ وعرفت حينها أنني لن أضل!

عام مر يا رضوى ولازلت أذكرك وأتلهف على حروفك وعالمك الجميل، عام مر وأنت في داخلي مثال للمقاومة وللحب وستظلين.
المقال على موقع الممر

http://elmamr.com/%D8%B9%D8%A7%D9%85-%D8%B9%D9%84%D9%89-%D8%A7%D9%84%D8%B1%D8%AD%D9%8A%D9%84-%D9%81%D9%8A-%D9%85%D8%AD%D8%A8%D8%A9-%D8%A7%D9%84%D8%B3%D9%8A%D8%AF%D8%A9-%D8%B1%D8%A7%D8%A1/

الاثنين، 16 نوفمبر 2015

تاهت وجاري البحث


مرت من هنا.
قالوها في نفس الوقت، المرأة التي سألت كانت تتشح بالسواد، تسير متعثرة في خطواتها، في عباءتها، تقترب من واجهة أحد المحال، تغوص في عيني العارضة الحشبية التي تلبس فستانا من الحرير والدانتيل، أفرغت دمعها وهي تحملق في الفستان، كان يشبه الفستان الذي ارتدته في آخر ليلة.
آخر ليلة! آخر مرة رأتها فيها، اشتريتا الفستان من نفس المحل، كانت معها، انتقياه معا، المتشحة بالسواد كانت تحلم حينها بينما الأخرى تشرد بعيدا، كلما جرتها لعالمها تشرد، لم يكن باستطاعتها أن تقطع شرودها للأبد، أن تعرف بماذا تفكر، أن تغرق جبينها بسائل أحمر أو بأي لون يكشف لها عما كُتب على الجبين بحبر سري لا تعرفه.
مرت من هنا.
مرة أخرى تسمع نفس الجملة، إنها تدور خلفها ولا تجدها، الصمت الذي بدأته الأخرى كان يُهلكها، تستحثها لتتحدث ولا تنطق، السماء ترسل فيضها والجو حار، الشمس تلاعبها، كانت كما الشمس لا تعرف لها حال، كل ما تعرفه أنها تشرق في الصباح وتغيب في غروب ينذر بمجيئ جديد، هل ستعود وتشرق؟!
مرت من هنا.
الرحلة طالت بها، الشوارع ملتها، الأسود بات رماديا، الجوع يقرصها، الفستان الحريري لم يعد موجودا، اشترته امرأة ثانية، أتختفي هي أيضا؟!
في الليلة الأخيرة استسلمت لأيديهن، منهن من جلت عنها الشعر، منهن من دهنت جسدها بكريمات، منهن من مشطت الشعر الطويل، منهن من ألبستها مشد الصدر الضيق، منهن من أحكمت غلق ( الكورسيه ) ثم ألبسنها الفستان، كانت صامتة، لم تسمع الزغاريد التي انطلقت من أفواههن، لم ترد تهنئة، آثارت ضحكهن، ظننها خائفة، كل واحدة منهن استرسلت تروي عن ليلتها الأولى، الكل يحكي، هي لا تسمع، والمتشحة بالأسود تراقبها وتغرق في أسئلة لا تجرؤ على سؤالها.
في الصباح جاء يسأل عنها، زف خبر الرحيل ولازال طعام الصباحية على منضدة أمها لم تحمله بعد إليها، جاء يحمل لهم بشارتها دونها، أين ذهبت؟!
مرت من هنا.
الوجوه التي عرفتها دُهنت بالأسود، القار على ملابسهم هم وأرصفة الشوارع جزءا لا يتجزأ، النداءات لم تختلف، منذ العام الأول، ثلاثة أعوام لم يعرفوا عنها شيئا، ثلاثة أعوام وذات العباءة السوداء تدور في الشوارع بحثا عنها، تتوقف عند واجهة المحل الذي اشترتا منه الفستان الحريري، لم يضعوا آخر يشبهه.
تزوج عريسها بأخرى، حملوا له طعام الصباحية ففتحت لهم العروس الجديدة الباب برداء شفاف أبيض، أخفت عنهم بشارتها، ضحكت بميوعة واختفت في مطبخها الجديد، جاءت بصينية الشربات.
تزوج وكف عن البحث عنها في كل الشهور، اختفت في يناير، بل اختفت في مارس، بل في أكتوبر، المرأة التي ترتدي الأسود تؤكد أنها اختفت في نوفمبر، لكنه كف عن البحث، جاء بأخرى لا تتركه في الصباح وبشارتها على منديله الأبيض وملاءة السرير البيضاء.
مرت من هنا.
قالها البائعون الذين سكنوا الشارع فمنعوا المارة والسيارات، قالتها الأرصفة التي جلست عليها تأكل علبة كشري صغيرة وضحكاتها كانت تشق السماء طائرة على بساط الأمل، قالها الجالسون على المقاهي يحتسون القهوة وينفثون دخان نراجيلهم وسجائرهم الرخيصة، قالها ركاب المترو، البائعون الجالسون عند مدخل المحطة لمغلقة، برامج التليفزيون التي تبارك العرس الجديد، قالتها ذات العباءة السوداء بغير يأس وهي تتأمل حذاءها البالي من كثرة البحث.

وضعوا في يد صاحبة العباءة جنيها، بقايا ساندويتش، ألقت ما وضعوه في وجوههم وهي تسب وتلعن، تتركهم والدهشة تمتطي وجوههم وتمرح، أمام واجهة المحل نظرت لفستان جديد ولم تفرح، دمعة عانقت المطر، تركت الطرحة تنحسر عن شعرها الطويل، شقت العباءة فانفتحت، أعطتهم دبلة ذهبية وقالت أريده، طردوها، أغرق المطر جسدها المكشوف، سمعت الألسنة التي دعت، التي سبت، التي تحسرت، هو يقول أنها رحلت في يناير هي تقول أنها رحلت قبل العمر بعمر.

نشرت بمجلة الثقافة الجديدة في ديسمبر 2014

في حضرة البحر


صغيرة تتسلل أسفل منضدة المعمل الضخمة، تختفي تحتها عن أعين مُدرستها، تلحق بها صديقاتها، يجلسن في هدوء، يهمسن لبعضهن، يخرجن من جيوبهن الأحجار الصغيرة التي جمعنها من حوش المدرسة الفسيح، ترسم مربعات السيجا بعد أن تفشل في لعبة ( الكبة ) ظهر كفها الصغير نادرا ما كان يحتفظ بحجر عليه.
تحمل الأرض الأحجار المختلفة في لعبة السيجا بدلا من كفها الواهن الصغير، ترصها في المربعات وتبدأ اللعبة، حين كبرت قليلا، رسمتها على رصيف الكلية ولعبت بالأحجار والعملات وبالمفاتيح الصغيرة التي لا تعرف لماذا تحملها!هي ذاتها التي كانت تقضي أوقات إجازتها في رسم مربعات الكلمات المتقاطعة لتحلها بعيدا عن أبيها وضحكاته على أخطائها، تعانده، يقبل دائما تحديها، تقبل دائما بحب انتصاره، يصحح لها الخطأ وتحفظ الصواب عن ظهر قلب.كل صباح تقطع فيه المائة متر التي تفصلها عن عملها وهي تفكر، أي صفحة من كتاب العمر ستقتطعها منه، كل صفحة بيوم، كل يوم بذكرى، كل ذكرى محض ألم، تعد الصفحات ولا تقتطع شيئا، تصعد السلم، تستقبل صباحهم بتجهم يعرفونه فيتحلون بالصمت، ترقبهم ولا ترقبهم، ملامحها لا تحمل غير تعبير وحيد، يظنون بها الظنون، لا تأبه فالقلب فيه ما لا يعرفون.الصغيرة التي تعلقت بشجر الصفصاف تتململ، أعواد الدراوة التي يختطفونها من صاحب الحقل ليزرعوا بها حدائق منازلهم الوهمية تسألها ابتسامة، أوراق نبات الذرة الحادة التي لسعتها مرارا ترجو مرحها، هي تسأل أين ذهبت؟ جميعهم لا يعرفون.على حواف الصفحات كانت ترسم قلوبا بلا حروف على الأسهم وتنتظر، احترفت الانتظار والصمت.

الصغيرة خرجت ذات يوم تتلمس الدنيا، كان الصباح مختلفا، شمسه اخترقت خصاص نافذتها، اعتادت أن تستقبل الشمس، اعتادت أن تستحم بالنور فور ولادته، في صمت غريب ، لكن اليوم قبلت روحها قبلة وهي تتنفس أول أنفاس الصبح البهيج.

أغلقت الباب خلفها ، لا ثقل للطريق، ولا أوراق من كتاب العمر تفكر باقتطاعها، خفتها تلفت الأنظار، لا تلتفت، تمسك حقيبتها كأنها ستضيع منها وتواصل السير، تحرك ميدالية مفاتيحها ببهجة لا تعرف مصدرها.

الشتاء يدق ناقوسه، تتهيبه كعادتها، لكنها اليوم ترجئ التفكير فيه وتوابعه، اليوم ترسم في صحبة الشمس، تهدي موتاها الذين احتلوا مخيلتها فجأة وردة ودعاء، صفر كان لشمعة ميلادها غطى على كل الماضي وسمح لبدء حياة سكنت محلا في العمق ضمن بعيد أمنياتها.

صفحة بيضاء، لوحة بيضاء، أحرفا تخط أم خطا؟! الأحجار الصغيرة في الطريق القصير تستلفتها، ودت لو انحنت لتجمعها، سترسم مربعات السيجا إلى جوار مكتبها، ستلاعب روحها الخفيفة، سينظرون إليها ويتعجبون كعادتهم، لكنها أخذت ألوان زميلتها ورسمت.

في حياة أخرى كان اللون صاحبها، وفي دنيتها الآنية الحرف صديقها ؛ حبيبها، يناورها، يعاندها لكنه يخضع ويلين، يحتضنها وتغيب في حضنه طويلا.

على سفر كانت، تركت لهم الورقة بوجه لا تعرف لماذا شوهته، تركته ومضت لديها الكثير لتفعله ومازال الصباح في أوله، مشاوير كثيرة، خطط لا تنتهي، ستنفذ ما يسمح به وقت المدينة المزدحمة، لكن الساعات تنقضي على كرسي في مقهى غريب لكنه حميم، ثمة رهبة تبددها رغبة في احتضان الأمل، حديث ينطلق في كل اتجاه إلا اتجاها واحدا تتحاشى العيون الحديث فيه.

لم ترغب في احتضان أحد من قبل، لم تكن شفقة، شعرت أنها من الممكن أن تكون صَدَفة كبيرة تضم وتحنو، صدفة من أصداف البحر الذي يتطلعان إليه، أن تكون رحما ليس إلا.

البحر عجيب، أتراه السبب؟! أم هي الروح حين تعرف لها صاحبا؟! تعلق بذراعها لم تقل له شيئا، حملته فقط ومشت، تمنت لحظتها أن يكون لها فستان بلون المروج وبروعة زهورها ! تمنت أن تكون كسحابتها التي ترعاها، الصغيرة التي احترفت اللهو على حواف القنوات الصغيرة تحرك ماءها بعصاة وتبلل قدميها، تخشى البحر إلا أن الموج يطالها، يلمس قدميها تبتعد، الصغيرة تلملم شعرها وتدير ظهرها للبحر، تلتقي وجهه المراقب لها وتبتسم، قالت له لم تعد تقدر على وصف ما تشعر.

اجتياح يشبه ذلك الموج الهادر الذي استقبلهما به البحر، براح حضنه كان دنيا لم تعهدها، لم تعرف هذا الدفء قبلا، تعود فجأة للجرن الفسيح الذي كانت تتمرغ على ترابه الناعم، غير عابئة بعقاب أمها، ترقص على أطراف أصابعها معتقدة أنها باليرينا تحلم بالفستان ذى الذيل المنفوش، معه تسترجع روحها الطفلة، تستعيد بعض البهجة.
كانوا يعدونها صاحبة أجمل ضحكة، تاهت ضحكاتها، يقول لها انها صاحبة أجمل ضحكة، هي لا تعرف لماذا تضحك هي تتساءل أين كانت ضحكاتها؟! روحها تتحرر ببطء محبب. 
حلم جميل يداعب مخيلتها، عقلها السقيم يقيم متاريسه المعتادة، يخبرها عن القلب الحائر، الخائف، كأنه منفصل عنها، كيف لا يرى ما تراه هي؟!

تعلقا بالموج ، سحبهما البحر لعمقه، الجمال يبتعد، طويل طريق العودة، الليل لمن تعشق النهار مخافة، ألقى جواره أمانا لم تعرفه. الطريق إلى مدينتها يعني العودة لظلمة لا صباح لها، تحسب الوقت المتبقي بنبض قلق، الباقي عشر دقائق، الباقي خمس دقائق، الباقي ثانية واحدة، الباقي عمر آت.

نشرت بجريدة الأهرام في 17 إبريل 2015
http://www.ahram.org.eg/NewsQ/381405.aspx

حواري لجريدة السياسة الكويتية

رباب كساب: حان وقت تجديد دماء الساحة الأدبية أجرت الحوار شروق مدحت  تمردت على الظروف المحيطة ،رافضة الاستسلام لعادات وت...