في ليلة ممطرة

في ليلة ممطرة

الأفكار تتوالى تترى ، ينظر للورق أمامه في ازدراء ، يكسر القلم .
يخرج من كتب التاريخ المتناثرة حوله واحد من أبطال مصر القدامى ، واحد من هؤلاء الذين صنعوا التاريخ ، طل عليه غاضبا ثائرا ثورة مقاتل يعرف كيف يهزمه سلاح مكسور .
ينظر له في لامبالاة ويمزق الورق ناثرا أشلاءه في كل أرجاء الحجرة ، إلا أن الفِكَرْ لا تكف عن متابعته ، تخرج من خباء عقله الرافض لكل شيء ، لكنه ما عاد يحس جدوى الكلام .
يصرخ البطل أحمس هاتفا : الفكر سلاحك ، والجندي لا يترك سلاحه .
تعلو ضحكته الساخرة فيحس أحمس الإهانة وخنجر السخرية الذي طعن به تاريخه يمزق قلبه .
الأمطار تضرب زجاج النافذة بعنف ، ينظر له أحمس في إشفاق ويقول : السماء عليك غاضبة .
يبصق على كل شيء وعلى كل الكتب الملقاة بلا عناية كأن أحداً بقر بطن مكتبته وألقاها خارجها .
إلا أنَّ أحمس القائد المثابر ما كان له أن ينسحب من المعركة اتخذ منه معركته إما هو أو أن يشطب تاريخه كله ويكفر بكل مقدساته .
يأخذ مفاتيح سيارته ويغلق الباب خلفه بعنف ، ينطلق بالسيارة غير عابئ بتلك الروح المقاتلة التي تزحف من خلف صفحات الماضي خلفه .
الماضي . نعم الماضي حيث كان للفكر وجود وللقلم خلود .
يضحك بصوت عالٍ ، ترمقه عيون أصحاب السيارات المنتظرين معه في الإشارة ، يتعجبون ضحكه منفردا في يوم كهذا وفي وقفة كتلك .
ترى ماذا يضحكه ؟!
الماء المنهمر بشدة يعوقه عن السير رغم أن المسَّاحات الأمامية لا تكف عن العمل ، يفشل في قيادة سيارته في هذا السيل المتدفق ، إلا أنه لم يتوقف وحده لقد وجد السيارة تقف وحدها أمام الجيش العرمرم الذي ظهر أمامه فجأة بجند لا يحصيها بصره ، تلمع سيوفهم تحت أضواء مصابيح الشارع يختفون خلف دروع ضخمة لا يدل عليهم غير ملابسهم الفرعونية القديمة .
يتزعمهم البطل الفار من الصفحات أحمس طارد الهكسوس .
- ماذا يريد ؟ ألا يكفي ما حقق من انتصارات خلدت اسمه في التاريخ .
صرخ عاليا : ليس هذا زمن الانتصارات ، افهموا .
قال أحمس في ثبات : ها قد عدت لك بجيشي وسنحقق الانتصار .
- ما عاد جيشك ينفع ، لقد تخاذل كل شيء ودُمر كل شيء .
- إن دمرت الأسلحة ما كان لسلاحك الخالد خلود الحياة أن يُدمر.
- لم يعد خالدا ، ولم يعد هذا زمنه .
- إنك الكاتب ، إنك الفكر ، إن مات الفكر مات الشعب .
- لقد مات فعلا .
- أحفادي لا يموتون بهم روح الثأر ، وأنت منهم يا صاحب القلم .
قالها وهو ينحني أمامه ممجدا .
قال : أنا ؟! لقد مت منذ أعوام .
اقتربت الجيوش يتقدمهم صفوف جنود تحمل ألواح البردي القديمة تزينها النقوش الفرعونية ، تدعمها الكتابة الهيلوغريفية ، وصورة للكاتب القديم ، يجبرونه أن يقرأ .
لكنه يصرخ : ما أنا بقارئ .
- ستقرأ وتقرأ وستظل تقرأ وتحمل فكرك ، إنك أنت القائد .
تنهمر دموعه على ألواح البردي التي امتزج محتواها به ، وبأفكاره المستعرة برأسه ، تفيق الروح المحتضرة بداخله رويدا رويدا ، يمسك بريشة ومدادٍ من دمه ، ويخط كلماته العربية الفصيحة تعانق قديمه المجيد .
يصيح الجند مهللين فرحين .
يعرف أحمس أنه ما خُلق لينهزم .
يصافحه ، يهبه قلادة النيل ثم ينصرف ، ليجد الرجل نفسه وحيدا في سيارته ، التفت حوله لم يجد أي منهم لم يجد غير أوراقه وقلمه ، امتدت يده إليهم في لهفة وشوق ، شرع يكتب وصوت المطر موسيقى تبعث في الروح ما كان قد مات .

رباب كساب
8/5/2008